很少有比我更拙劣的旅行者了。
二零零二年三月，我第一次前往纽约。距离两架波音飞机撞击大楼的事件不过半年，我却没想起去看一眼世贸中心的遗址，把很多下午时光仍进了拥挤不堪的史传德二手书店。这所城市的悲伤、震惊、韧性、犹太面包房的香味和中央公园里的阳光，我都记不清了，发霉的纸张、腻腻的汗味、高高的书架、还有收银台前那个胸部丰满的姑娘，倒是从未忘记。
二零零四年的五月，我在巴勒斯坦的首都拉姆安拉的街头。阿拉法特正处于垂死状态，全世界的记者蜂拥至此，他们要捕捉一代传奇的落幕。在同事拍摄的一张照片里，我站在混乱街角的一根电线杆旁，身旁是表情亢奋的人群，我在心无旁骛地读一份《纽约时报》。它的记者就在现场，我浏览的这篇报道所描述的，不过是身边的场景。
阅读是一种逃避。真实而巨大的纽约、悬而未决的拉姆安拉，都令我茫然无措，甚至心生恐惧，而书籍、报纸提供秩序、节奏与边界，多么惊心动魄、不可理喻的事件都在页边终止，只要跳过几页，就掌握了历史的结果。
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